Lettre sur l'exposition coloniale de 1931

08 août 20232 minutes

Chère Marguerite,

J'ai tant de choses à te raconter et si peu de temps ! Tu vas regretter de t'être moqué de la radinerie de Marcel. Figure toi qu'il avait 2 billets pour l'exposition coloniale ! Nous y sommes allés dimanche, il est passé me prendre à 7h, imagines-tu comme j'ai dû me dépêcher. Mais il avait raison. Quand nous sommes arrivés, pour l'ouverture, une belle file d'attente était déjà constituée. Mais ce n'était pas ennuyeux, déjà, nous pouvions admirer les plus grandes constructions : minarets blancs, clochers bruns du temple d'Angkor. Les personnes parlaient entre elles, se recommandant tel ou tel stand. Une fois entrée, nous ne savions plus où donner de la tête, les couleurs, les odeurs, les bruits, le monde !

J'ai été éblouie, nous ne voyagerons jamais si loin et bien sûr jamais dans tant d'endroits différents ! De l'Asie à l'Afrique, de l'Amérique à l'Océanie. Nous avons croisé des dromadaires qui promenaient des visiteurs, nous avons goûté des jus de fruits étranges (mangue, kiwi : je ne suis pas sûre de l'orthographe) et mangé des plats dont nous ne connaissions pas les ingrédients mais tous parfumés ou épicés.

Nous n'avons pas pu tout voir car pour entrer dans les pavillons, une attente plus ou moins longue était inévitable. Nous avons privilégié les colonies françaises (quand même) : les Antilles et l'AOF.

Dans ce bâtiment, des colons venaient nous parler de leur vie là-bas et cela semblait paradisiaque : de grandes maisons, des serviteurs souriants, des possibilités de promotions rapides. M. Dupont connaissait Marcel (j'ai découvert que c'est lui qui avait procuré les billets à Marcel, finalement tu as peut-être raison pour la radinerie) et avait préparé tout un dossier pour un contrat de travail au Soudan. Imagine ma surprise ! Marcel avait l'air de penser que je serai enthousiaste et ravie. Je dois reconnaître que j'avais un peu d'appréhension.

M. Dupont nous a retenu à dîner au souk reconstitué près du lac Daumesnil et nous avons pu ainsi profiter des éclairages féériques à la nuit tombée.

J'aurais tellement aimé partager cette journée avec toi.

Depuis Marcel parle de plus en plus d'émigration et je suis perplexe. M. Dupont a promis d'inviter mes parents à l'exposition et si tu es rentrée, je pourrai t'avoir un billet aussi. On peut dire que le gouvernement soigne les candidats à la colonisation !

J'ai hâte d'avoir tes impressions et tes avis.

Je t'embrasse

Charlotte

  1. France
  2. Musée/Expo
  3. Paris

Histoires similaires

  1. Promenade quotidienne

    17 juin 20234 minutes

    Nous ne sommes pas encore sortis ce matin et j'aimerais bien y aller maintenant. Je me lève et vais dans sa chambre pour voir où il en est. ouf, il ajuste sa cravate devant le miroir, le dernier geste qu'il effectue dans cette pièce. Toutes les odeurs de nuit sont encore présentes. Il n'a pas ouvert la fenêtre aujourd'hui. Je sens avec certitude que sa nuit a été agitée, peu de sommeil, beaucoup de mouvements. Je recule précipitamment quand il s'avance. S'il me parle, on n'est pas sorti ! J'attrape la laisse qu'il pose toujours au même endroit. Je n'aime pas son goût. Je préférais celle en cuir que j'ai cassée à force de la mordiller. Je la mordille quand même, histoire de laisser ma marque. Heureusement il fait suffisamment chaud pour que mon maître n'ait pas besoin de manteau ! Cela lui demande tant d'efforts maintenant. Je me souviens encore du temps où il enfilait sa veste d'une main, ouvrait la porte de l'autre et tenait la laisse dans sa bouche ! Comme nous sortions vite et comme nous allions loin alors. Aujourd'hui, l'ouverture de la porte nécessite plusieurs essais et la fermeture aussi. Enfin, nous sommes dehors. Je hume et reconnais mon domaine. Les arbres de la place en fleurs, les odeurs des différents voisins, voisines, du chat de la villa au 3, du vélo du garçonnet du 5 (qui est encore tombé, si j'identifie correctement ce léger parfum de sang enfantin). Ma truffe me guide vers l'urine du petit caniche d'à côté. Oh, je ne l'aime pas celui-là ! Il passe son temps à criailler, à tirer sur la laisse ou au contraire à s'arcbouter juste pour contrarier sa maîtresse. Je commence par effacer ses marques par les miennes. D'une certaine façon, je reprends possession de ma place. Elle m'appartient depuis que je suis un chiot ! J'étais le seul animal du coin à l'époque (les oiseaux ne comptent pas). Maintenant les chiens ou chats que je croise sont juste de passage, à part le chat du 3 et l'horrible caniche. Je sens la laisse qui se tend. Je me retourne, mon maître salue l'homme du 2. Il est souvent à sa fenêtre et je l'aime bien. Il arrive souvent à rendre le sourire à mon maître. Nous ne le croisons jamais dehors, soit il ne sort pas, soit il n'a pas les mêmes horaires. Parce que nous, nous avons des horaires immuables : le matin jusqu'à la boulangerie, fin de matinée, le bar pour un apéro, milieu d'après-midi le parc et en soirée le tour de la place. Tous les jours de l'année et quelque soit le temps et depuis plusieurs années ! Je me souviens de trajets en voiture, de courses éperdues en forêt. Oh la forêt, quel bouquet d'odeurs, quel feu d'artifice de senteurs ! Que de découvertes, N'avais-je pas réussi, après tant d'échecs, à saisir du bout des dents la queue d'un lézard qui me l'a laissée pour s'enfuir ! Caoutchouteux et sans goût, la traque s'était révélée bien plus intéressante que la prise. Une autre fois, improbable, j'avais attrapé un lapin ! Mais mon maître m'a ordonné de le lâcher. J'ai hésité un moment à obéir mais son neveu de 5 ans était avec nous et semblait bouleversé, alors j'ai laissé le lapin repartir en titubant. La laisse se détend, signe que nous repartons. Je marque consciencieusement mon territoire à chaque lampadaire, chaque portail, chaque poteau, partout. La laisse se tend à nouveau, cette fois il ne s'est pas arrêté, simplement il marche lentement. Je constate qu'il est essoufflé alors je m'assieds et je fais mine de m'intéresser aux oiseaux qui se sont posés dans le jardin derrière la grille. En fait, avec les années, j'ai perdu l'envie de me précipiter en aboyant juste pour le plaisir de les voir s'envoler dans des pépiements indignés. De pauses en pas prudents nous atteignons le magasin. Mon maître commence par se pencher pour attacher la laisse mais il renonce et la pose sur l'appui de fenêtre, à sa hauteur. Je ne bougerai pas quelle que soit le temps d'attente. Je ne voudrais pas l'obliger à se baisser pour ramasser cette laisse. Quand il sort de la boulangerie, le moment préféré de la promenade arrive. Il s'assied sur le banc le plus proche, il me gratte derrière les oreilles en me parlant. Moi je fonds littéralement, je le regarde avec adoration et ma queue bat le rythme de notre amour. Douze ans que nous sommes ensembles, douze ans de bonheur et de tristesse partagées. Oh mon maître !

    1. Atelier
  2. Attention au départ

    13 mai 20233 minutes

    Presque tous les ans, nous nus retrouvons entre amis de la même promo, celle de mon mari pour être exact. Comme souvent le group initial s'est constitué sur des points communs forts. En l'occurrence, tous les garçons sont fils d'agriculteurs (ou assimilé pour le fils du garde forestier). Ils viennent des quatre coin de la France : des Pyrénées au Nord, de la Bretagne à la Bourgogne sans oublier l'Ardèche ! En général, nous louons un gîte dans l'une des régions précitées et le régional de l'étape prévoit des activités : baignades, vélo, village pittoresque, marché local,... Au fur et à mesure le groupe s'est enrichi de femmes et d'enfants. L'alchimie a bien fonctionné et nous étions souvent plus d'une vingtaine ! Les enfants ont évidemment modifié les activités et, souvent, les plus sportifs partaient ensembles tandis que les autres s'occupaient des plus jeunes. Tout ce petit monde se retrouvait aux repas joyeux, bruyants et bien arrosés. Une année, un groupe partit à vélo tôt l matin, les autres moins pressés, prenant un petit train omnibus sympathique. Si je me souviens bien, nous étions cinq adultes pour onze enfants étagés de six mois à dix ans. Quand le train s'arrêta à la petite station où nous devions descendre, le désordre fut à son comble. Quelques adultes étaient descendus puis les enfants et je vérifiais que nous n'avions rien laissé avant de descendre à mon tour. Un doudou malicieux caché sous une banquette me retarda… un peu trop ! J'entendis le sifflet du chef de gare, les portes claquer et le train s'ébranla en grinçant. Sur le quai, je vis l'air ahuri des adultes, hilare des enfants les plus grands et paniqué des 2 miens. Je n'étais pas inquiète pour eux, ils étaient en bonne compagnie. Cependant, je me demandais comment j'allais pouvoir rejoindre mes amis et d'ailleurs, je ne savais même pas quel était le prochain arrêt. Je cherchais donc le contrôleur, introuvable ! Les quelques passagers étaient des habitants du coin et ils s'étaient beaucoup amusés de notre compagnie et plus encore de ma mésaventure. Ils me renseignèrent avec une gentillesse légèrement railleuse. Comme ce petit train s'arrêtait souvent, je pus descendre à...trente kilomètres de la station précédente. Un jeune collégien, attendu par ses parents, proposa de me ramener dans la bonne direction sur douze kilomètres. De plus une fois arrivé dans sa ferme, il promit d'appeler le restaurant où nous avions réservé. Dix-huit kilomètres à pied, c'était faisable mais il me faudrait beaucoup de temps… et j'aurais faim ! Je remerciais le jeune homme et sa mère et me mis en route (en même temps je n'vais pas d'autre choix). Serrant le fameux doudou dans ma main, je marchais depuis un peu plus d'une heure, quand une voiture qui arrivait en face, s'arrêta à ma hauteur. La conductrice connaissait bien René, le local de notre bande, et avertie par la restauratrice, elle était venue me chercher. Quand j'arrivai au restaurant, sans trop de retard, un hourra m'accueillit, les enfants se précipitèrent vers moi et l'hôtelier m'offrit l'apéritif !

    1. Atelier
  3. Singulier mystère que le souvenir

    26 février 20233 minutes

    Singulier mystère que le souvenir. J'avais un voisin qui me disait des choses absurdes. Voilà qu'un jour il m'explique le plus sérieusement du monde que son tas de bûches est infesté d'elfes ! Et pas n'importe quels elfes : des elfes forestiers ! J'exprime une vague compassion de politesse et me sauve. Après tout il m'avait déjà parlé des elfes jardiniers dont il n'avait pu se débarrasser qu'en arrachant toutes ses fleurs et des elfes d'eau douce qui avaient envahi son plan d'eau qu'il avait dû vider ! Tous ces souvenirs me sont revenus ce matin quand j'ai entendu des petites voix aigues et malveillantes sortir de mon tas de bois tiré au cordeau sous l'appentis. Trop aigues pour être intelligibles mais très gênantes ! Un peu perturbée par ces piaillements et ces réminiscences, je secouais la tête, pris les bûches dont j'avais besoin et rentrais à la maison. En novembre quoi de plus réconfortant qu'un bon feu dans la cheminée. J'empilai papier petit bois, brindilles et bûches puis craquai l'allumette. En même temps que les flammes prenaient de l'ampleur en ronflant, je vis, ou crus voir, une étincelle sauter hors du foyer et filer dehors en passant par la chatière. Je décidai que j'avais beaucoup d'imagination et me fit un thé. Malgré une nuit sans rêve et reposante, j'hésitais à retourner vers mon tas de bois. Avais-je vraiment besoin d'une flambée chaque jour ? J'essayais de me souvenir de mon voisin farfelu, il parlait souvent des elfes, de leur vie en petite tribu, de leur nomadisme, de leur espièglerie. Je ne savais plus si il avait réussi à se débarrasser aussi des elfes forestiers. Quand ma fille vint me voir le dimanche, je prétextais un peu de fatigue pour qu'elle m'apporte des bûches jusqu'à la maison. Elle revint avec une dizaine de bûches et une contusion à la main. En riant, elle maudit sa maladresse : "une bûche m'a échappé, on aurait dit qu'elle était vivante". Cela ne me rassura pas du tout ! Après son départ, je me mis à entendre de nouveau ces petites voix aigues, paniquée, je me dis que ma fille avait dû ramener des elfes en même temps que les bûches. Maintenant je regrettais de ne pas avoir écouté un peu plus mon voisin, peut-être m'avait-il confié comment éloigner les elfes mais hélas impossible de m'en souvenir. Je craignais aussi pour ma santé mentale, je n'avais parlé à personne de mes ennuis ! Je cherchais dans mes papiers tous ceux qui concernaient la période où j'avais habité là-bas, près de la forêt. Je finis par trouver le numéro de téléphone de mon ancien voisin. Il n'était pas si tard, je pris mon courage à deux mains et l'appelais. Au début la conversation fut un peu laborieuse, terriblement polie. Je finis par aborder, avec force circonvolutions, le sujet des elfes. Il éclata d'un rire joyeux. Vous avez dû me prendre pour un fou avec ces histoires d'elfes, non ? Non, pas vraiment, tant de choses sont inexpliquées… Ah mais là, on a eu l'explication, tellement bête, tellement prosaïque Ah oui, c'était quoi alors ? Mon appareil auditif ! Quand les piles arrivaient en fin de vie, des acouphènes se produisaient. Comme c'est toujours mon fils qui vérifiait l'état des piles et les changeait au besoin, j'ai mis du temps à faire le lien. A nouveau, il rit. Je pensais alors que j'avais depuis peu un appareil acoustique moi aussi et que je ferais peut-être bien de vérifier l'état des piles ! Evidemment, je n'en dis rien à mon ancien voisin et concluais la conversation de la façon la plus polie possible.

    1. Atelier
  4. Retrouvailles

    28 janvier 20234 minutes

    Dans ma famille la musique a toujours eu une place importante. Mon père jouait du violon dès son réveil. Il travaillait au grand orchestre de Prague. C'est d'ailleurs là qu'il y avait rencontré ma mère, flûtiste. Evidemment avec quatre enfants, elle ne jouait plus en orchestre mais elle découpait ses journées de façon à s'entraîner au moins une fois le matin et une fois l'après-midi. Tous les soirs, des amis, des collègues venaient à la maison et des concerts impromptus nous berçaient … ou nous réveillaient ! Tous les quatre, nous savions déchiffrer une partition avant de savoir lire. Les deux filles voulaient devenir flûtistes et, mon frère et moi, violonistes. Evidemment. Quand à la fin de la saison, le grand orchestre fermait pour un mois, nous allions de festivals en festivals, hébergés par des musiciens de rencontre ou dormant à la belle étoile. Lors de la chute du communisme, les subventions d'état s'arrêtèrent net. Mon père chercha un emploi de professeur ou d'accompagnateur. Il était même prêt à jouer dans les restaurants pour touristes mais les tziganes avaient le monopole de cette musique là. Tous les jours, il partait tôt pour chercher un engagement et rentrait tard quand il avait eu la chance de trouver quelque chose. Un soir, il ne rentra pas. Le dimanche suivant, je découvris avec horreur, le violon de mon père en vente au marché sauvage où nous cherchions à nous ravitailler et à céder nos dernières possessions : meubles, habits, partitions. Ma sœur ainée avait trouvé un petit ami allemand avec lequel elle partit en février. La semaine suivante, nous fumes expulsés. Nous trouvâmes un refuge dans une ruelle derrière l'opéra, à l'abri des courants d'air. Ma mère et ma plus jeune sœur affaiblies allaient chercher de l'aide là où elles pensaient retrouver des musiciens. Mon frère et moi avions pris de mauvaises habitudes entre mendicité et larcins et pourtant c'est nous qui arrivions à nourrir la famille ! Je n'avais pas oublié le violon de mon père et tous les dimanches, je vérifiais qu'il était encore à vendre. C'est ainsi qu'en avril, j'assistais à sa vente. Je suivis l'acheteur jusque chez lui puis je courus retrouver mon frère qui mendiait à l'entrée d'une boulangerie. Nous montâmes un plan, un cambriolage, pour récupérer le violon. La nuit venue, nous escaladâmes le mure de la propriété et je cassai la petite fenêtre des toilettes et hissai mon frère jusqu'à l'ouverture. La faim l'avait rendu assez mince pour qu'il s'y glissât. Il revint rapidement avec l'instrument et me le passa. Par contre, il était trop petit pour atteindre la fenêtre depuis l'intérieur ! Nous aurions dû y penser plus tôt. Je lui conseillai de passer par la porte d'entrée où j'allai l'attendre. J'attendis au creux d'une porte cochère toute la nuit et une grande partie de la journée. Je vis des gens sortir et rentrer mais pas de petit frère ! Je retournai à la ruelle pour expliquer la situation à ma mère et ma sœur mais elles avaient disparu ainsi que nos quelques biens (des cartons, des sacs et la flûte dont maman ne se séparait jamais). Avaient-elles été arrêtées ? Avaient-elles trouvé un autre refuge ? Du haut de mes dix ans, j'étais perdu. Je cachai le violon et retournai à la maison où je sonnai. A la fois déterminé et désespéré, je m'engouffrai dans la maison dès qu'une femme assez jeune ouvrit et appelai Jean à tue-tête. Aucune réponse et le maître de maison me sortit manu militari et me menaça de la police. Pendant plusieurs jours, je parcourus la ville à la recherche de ma famille. J'allais me renseigner aux hôpitaux, à la Croix-Rouge, au marché sauvage mais rien. J'espionnais aussi souvent que possible la maison où mon frère était entré mais rien non plus. Je pris l'habitude de jouer aux sorties des messes et Dieu sait qu'il y a beaucoup d'églises à Prague ! Un été une formation de musiciens français m'adopta, je jouais avec eux, vivais avec eux. Enfin je n'étais plus seul. Quand ils repartirent en France, je les suivis sans aucun papier. J'avais quinze ans. les uns e les autres m'aidèrent, à apprendre le français, à acquérir la nationalité française. Ils me trouvaient toujours un engagement par ci par là mais sans diplôme ma position restait précaire. Heureusement que j'avais le talent et le violon de mon père ! A force de démarches, je réussis à obtenir un emplacement dans le métro l'année de mes vingt ans. L'été cela me rapportait pas mal. Un jour où j'enchainais les airs de ma jeunesse, parfois sans en connaitre ni l'auteur, ni le titre, un jeune homme s'arrêta pour écouter et finit par pleurer. Il attendit la fin du morceau pour me prendre dans ses bras. C'était Jean ! Mon frère ! Il ne parlait pas un mot de français et mon tchèque était rouillé, nous échangeâmes nos nouvelles en anglais. Sa vie avait été plus douce que la mienne. Le couple de la maison que nous avions cambriolée, l'avait adopté et élevé sans jamais abordé le sujet du violon. Il se préparait à devenir comptable comme son père adoptif et ne voulait plus pratiquer la musique. Finalement, je me demandais qui de nous deux avait eu le plus de chance.

    1. Atelier